J’apprends avec tristesse la mort de Francis Marmande, penseur et écrivain exigeant, volontiers rebelle, toujours singulier, et d’une liberté de ton et d’esprit que l'on ne rencontre que rarement. Je me souviens très précisément encore de ma lecture, au milieu des années 1990, de « La perfection du bonheur », de son éloquence, de sa tonalité féroce, presque colérique, mais obstinément érudite et élégante. Ma culture et, si je puis dire, ma « pensée » du jazz, lui doivent beaucoup, c'est lui d'abord, c'est lui surtout que j'écoutais et lisais (et j’étais heureux, incidemment, qu’il soit resté jusqu’au bout l’un des admirateurs et des commentateurs les plus pénétrants du travail de Keith Jarrett). C'est devant un grand bonhomme libre et passionné que je m'incline ce soir.

Je m'étais attendu à être plus rudement saisi, mais si tout n'est peut-être pas complètement abouti, le cinéma de Julia Kowalski a le mérite, en plus de s'écarter du sentimentalisme édifiant qui pullule sur les écrans, d'aller fouiller dans ce que nous enfouissons (le désir, la part mystique et/ou monstrueuse de la sexualité, une certaine violence ontologique, la perspective de la mort) sans être jamais un cinéma de procureur. C'est âpre, rugueux, peu aimable, et plein d'une rage qui, pourtant, ne va pas sans une intime et très délicate envie de paix. Et certaines séquences nous resteront, c'est certain. Quant à la toute jeune Maria Wróbel, au regard si clair et aux traits si fermes, elle est saisissante.

Que ma volonté soit faite, de Julia Kowalski